(picture: “Cosmic Love Song 10″, artist unknown)

Menino Tenaz

original composition by A.M.

lyrics by I.

Mesmo no silêncio do que posso e que me faz sentir o meu

espaço no que, pai,

no que parece

meu

Nem mesmo meu silêncio fica ou passa, muda e vai

(Mesmo nesse imenso sentir-minto… sentir meu…)

Verà….

meus filhos

Muda no sentido do silêncio que te vem comigo

Faça o que possa para que não seja nunca o bastante

ou meu

nem ter

me haver, possuir, ou querer so’ pra ti

Não concedo

Pra te Amar

E’ preciso te ver

No que traz ao mundo teu (no teu mundo sem mim)

E verà…

teus filhos,

meu Ser, imensa invenção capital de um altar

Nada do que faço reconhece o teu lugar

Num ter Paz e medo (não preciso mais ter medo)

TER PAZ

é como o Silêncio do que passo no teu quarto

do que passo nos teus braços… menino tenaz

È quel che ho pensato, entrando, letteralmente, in queste pagine. Sensazione di visitare un luogo caro e sentito al quale devo molto, tanto, immensamente. E’ la sensazione che provi quando torni a casa tua, e ripercorri i cammini e i piccoli sentieri che tante volte, hai percorso, pensando, parlando, riflettendo e…scrivendo! Proprio come tornare a casa, e sentire i profumi già da sempre conosciuti, e riconoscere voci già da sempre riconosciute, riconosciute forse ancor prima di venire al mondo. Che sensazione, quale effetto mi fa entrare, di nuovo, nella nostra scrittura: è come entrare, ancora una volta, nel gioco di condivisioni che, pure, al di là della scrittura, non smette di farci essere come siamo, come ci conosciamo e, ancora, come ci conosceremo. Passa il tempo, ma quel che resta sono i luoghi e i momenti di condivisione. Quel che resta, e che sempre resterà, è il cammino che da essi ci ha portati sin qui e, al contrario, il cammino che non smette di portarci, nuovamente, a quei luoghi e momenti cari di questo grande, immenso, nostro racconto.

E, nello stesso tempo, alla gioia della riscoperta si aggiunge una riflessione, amara e necessaria: quanto tempo perso a far quadrare una scrittura che poco ha a che fare con me stesso, con te e con te stessa, con noi e con noi stessi. Quanto tempo perso a prendersi la responsabilità di scrivere le “vite degli altri” – sì, probabilmente proprio come il protagonista del celebre film ascolta gli altri, non ascoltandoli veramente. Ebbene, rientrando in queste pagine mi sono accorto, di un botto, che dovrei smettere di ascoltare “gli altri”, e correre il rischio di scriverne le vite per quello che non sono, e per quello che non vogliono essere. Dura responsabilità, parlare e scrivere la cultura degli altri, perchè l’etno-grafia si trasforma, facilmente, troppo facilmente, in una cattiva bio-grafia.

(esempio di scrittura su quello che altri scrivono su altri ancora)

E cosa vorrebbe dire, tutto questo? Forse dovrei smettere di scrivere degli altri, e dedicarmi a me stesso, a noi stessi? Forse dovrei abdicare a un certo impegno – etico, e diciamolo anche: politico – di comprendere la sofferenza degli altri, di aprire gli occhi sulle diseguaglianze, e di scrivere per denunciare? Assolutamente no. Perchè accettare il rischio di far parlare quelli che non possono parlare, richiede come condizione il saper parlare di se stessi, di noi stessi. Qualcosa come un “non scrivere degli altri quel che non vorresti che sia scritto di te, non scrivere degli altri come non vorresti che gli altri scrivano di te”.

Mi chiedo, nuovamente: forse scrivere di noi stessi nient’altro è che un semplice esercizio di preparazione, in cui ci si esercita a scrivere giudiziosamente degli altri? Assolutamente no, rispondo di nuovo! Perchè l’amore con cui scrivo di noi, l’amore, vero, sincero, che non smette di rinnovare la mia scrittura di noi, non smetterà di rinnovare la verità e la sincerità della nostra scrittura del mondo.

Grazie, grazie a te, per sempre.

AM

Tout ça permette tous les yeux qu’écoutent d´acquérir la lucidité nécessaire pour avancer impunément dans ce monde difficile des expériences psychiques. Le raisonnement rigoureuse est une manière d´être: c´est fruit de la méditation réfléchie, la condition de tout progrès de l´esprit.

Faire entendre la voix de la raison est faire engager un courage réfléchi qui m’anime comme jamais… qui m’anime, qui m’anime… peut être comme la passion. Mais faire entendre La Voix n’est pas de l’ordre de la passion; c’est d’une ordre interne, silencieuse, subtile, particulière. Grande et radieuse, elle Existe. Et sort. Elle se manifeste, bouge, naît. C’est comme respirer, c’est comme regarder sans juger, c’est comme lumière; c’est comme le battre seul et constant du coeur, toujours là, c’est de la photosynthèse, c’est absorber et donner, c’est comme pleuvoir.

Escrever.

-I.

(figuier)                 (amandier)             (baobab)

Aux arbres de n’importe quoi….

“Elle n’était pas assise” – par I.L.F.

Cage, loi, chance, volonté:

La semence est plantée,

dans la terre mise;

Les racines qu’elle prenne -

ou a déjà pris -

on a déjà appris

sont l’occasion d’un avenir; et

pour les partager, des substances

corps, terre, air, avis

il faut qu’on commence la danse

de reconnaitre et permettre

à la semence sa puissance

de ses bras haut et bas, rapports,

la croissance:

sa lutte, avenir, et surtout souffrance

…

sans s’oublier

des m e r c i s.

26 Novembre, 2006

Donc! on dit “merci” aux arbres pour se lever dans la lutte journalière sans savoir qu’est-ce que se passera. MERCI!, on dit aux arbres pour prendre le risque en tant que semences. /m3Rsi/ aux arbres pour donner l’exemple d’être et l’être comme métaphore aux rêves, nous mêmes, croissance et rapports. Parce-que dire ça, le /m3Rsi/ ce n’est pas la m3R à boire et si tout simplement la pluie dans sa saison. Parce qu’on dit /m3Rsi/ aux arbres même pour le papier et surtout pour le feu: ce dernier-ci, ce dernier “si!” n’existerait pas sans l’oxygène.

m3R-si, MER-ci, Merci!

arbres de quoi,

peu importe ici!

n’importe plus où

et si QUI -

A.M., merci. Merci pour prendre un risque sans savoir ce que se passera cette fois. Merci pour avoir dit qu’on a tous tout ce qu’il faut. ça y est. Le corps, les rêves, l’oxygène, ce papier, ce feu: la volonté. La volonté est la puissance.

Force, Courage, et toujours Sincérité. Dis-moi tes moments quand ils arrivent à ton corps et je te dirai m3Rsi, m3Rsi, cinque mille fois! – d’avoir répondu ta réflexion. BACI BACI BACIONI = ) – I.

Cada um na sua; porque não se olhar? Observo estas pràticas, estes costumes e percebo: amo perceber cada um, olhar e interpretar, entender. Comunicar com o olhar, acolher…

Por isso amo, por isso amo viajar

E observar…

Detalhes.

Escutar os sentidos,

Sentidos calados, tranquilos, aqui.

Amo.

Amo templos e rochedos, àguas e reflexos,

Amores e paixões.

Amo estar ali, em qualquer lugar e apenas estar estar como um mundo em seu movimento-lugar,

So’.

So’. Com todos.

Resposta: SABER ESCUTAR.

“Paris, 4/02/2007, dans l’après-midi…

Querida I….

Sorpresa! Non so dove tu sia – in questo istante -, non so cosa tu faccia, in questo preciso istante – l’istante in cui scrivo, e in cui, in fin dei conti, mi scrivo / “Tu sei colui che scrive e che é scritto” (E. Jabès). Ma poco importa, d’altronde. Sei li, presso di te, e qui, presente a te stessa ma vicina a me. Vicina a me, nello stesso momento, questo “momento” attorno al quale non si smette di incontrarci – e che piacere quando questo accade (“que bom que é!”), e le mani si incrociano, gli sguardi risuonano, e l’anima comincia a brillare! Questo “istante” dal quale, nello stesso tempo, non si smette di uscire, cosa che a volte provoca la paura, se non il terrore, il terrore che l’istante non sia più tale, e che più storie diventino una sola verità. E l’unica paura, in fondo, è quella che costruiamo, paradossalmente, per cercare di essere più tranquilli. Ma la paura e il terrore appartengono alla verità e alla forza, non alla vita e alla “comunità”.

“Grato ora, como prima (ma io aggiungo : “grato come mi sento di esserlo da questo istante in poi, per gli altri istanti”) mentre sento il mio corpo vibrare”…

Ti penso, ti amo

A.”

Le cauchemar d´une semence

Le cache-Mer d´une semblance

-I.

A: – C´est mon terrain!

I: – Je dis je comprends.

Ti scrivo qui, dalla scrivania che mi ha visto seduto per anni -
studiando, pensando, sorridendo, soffrendo, ridendo, pensando di nuovo – ,
in questa casa che non sento piu’ essere la mia casa, in questa città che
oramai – cosa strana, ma naturale, nello stesso tempo : è la vita,
nient’altro che la vita – non è piu’ la mia città. E non lo è, lo sento,
già da tempo, dal momento in cui un giorno, ho sentito che l’avrei
lasciata, dall’istante in cui ho detto, precisamente : un giorno, tornero’
qui, tra queste mura, e non mi sentiro’ piu’, definitivamente, tra le mie
mura. Come ci si sente quando non ci si sente a casa in nessun luogo :
ecco come mi sento. Perennemente alla ricerca di un posto in cui sentirsi
a casa.
E tu? Che fai, tu? Come vanno le tue cose? Io, tu. Mi manchi enormemente:
il suono della tua voce, la forza immane della tua presenza accanto a me,
il peso del tuo respiro, lo spessore di quel che dici, come un vento che
mi attraversa, veloce e costante, il mio petto e il mio cuore, il mio
cervello e la mia testa. Come si puo’, mi chiedo, arrivare ad amare,
curare, voler bene cosi’? Amare, curare e voler bene a qualcuno che non
avevi mai amato, curato e voluto bene, e questo per il semplice motivo che
non la conoscevi, questa persona. Come si fa? Dimmi, come si fa? E se non
tu, ebbene, qualcuno mi dica come si fa, come si fa a sentire la
sensazione che sento quando non sei qui con me, accanto a me. Come si fa a
non sentire quel che sento quando immagino che prenderei il primo aereo,
qui ed ora, se solo mi dicessi che si’, qui ed ora, mi vuoi rivedere al
piu’ presto, e riabbracciare, e farmi sentire il peso di quel che sei, e
sentire ancora di nuovo – e sempre – il peso di vita di quel che siamo.
Sono, sei, siamo. Inessa, Nessa, Nessinha, mi manchi enormemente. Come,
tutto questo? Come? La vita. La vita. Ti amo.

A.

Uma mao que abre, outra que se fecha, um coração que brilha, bate, bate, bate encurralado no cantinho da sala. Uma chama também hà, queimando central mas pequena a tal atmosfera azul-sonho, o todo imerso numa memoria cinza-esverdeada que hà pouco ainda cintilava. Me vem um unissono: “-FATAL!”. Tudo o que fazemos e’ fatal. Não importa quando, não importa onde, FATAL. Alimenta, fecha, nutre, abre, ensina, corta, queima, usa, grita, bate, goza, pinta, escreve, brilha, urla, esquenta, aprende, avança, surpreende: vive? Mata. Mata. Fatal. Feliz Natal.

A volte, anche solo un’immagine puo’ parlare. E scrivere.

AM